sem titulo

Não sei, tenho tudo e mesmo assim,
estou depressivamente entediada,
num desespero cadente de estrela,
que perdeu o brilho, enlameada.

Pouco sei, faço tudo nada conseguindo,
a não ser um suspiro em suspenso,
de existir em lago morno, emergindo,
num esbracejar ritmado, longínquo, tenso.

Faço assim, em recordares esquecidos,
de lutas que me fizeram vibrar, o elogio
às noites mal dormidas, nunca aborrecidas,
de emoções, sensações em corrupio.

Agora explica-me, mesmo me sentindo,
mais capaz, mais melhor e tudo mais.
Que procuram as minhas mãos suadas,
que desespero paralisante é este?